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Anonyme
Pastourelle
En mi la rousee que nest la for,
Que la rose est bele au point du jor !
Par mi cele arbroie
Cil oisellon s’envoisent
Et mainent grant baudor.
Quant j’oi la leur joie,
Pour riens ne m’i tendroie
D’amer bien par amors.
La pastore ert bele et avenant ;
Ele a les euz verz, la bouche riant.
Benoet soit li mestre
Qui tele la fist nestre,
Bien est a mon talent.
Je m’assis a destre,
Si li dis : « Damoiselle,
Vostre amor vous demant. »
Ele me respont : « Sire champenois,
Par vostre folie ne m’avrois des mois,
Car je suis amie
Au filz dame Marie,
Robinet le cortois,
Qui me chauce et lie
Et si ne me let mie
Sanz biau chapiau d’orfrois. »
Quant vi que proiere ne m’i vaut noient,
Couchai la a terre tout maintenant,
Levai li le chainse,
Si vi la char si blanche,
Tant fui je plus ardant,
Fis li la folie.
El nel contredist mie,
Ainz le vout bonement.
Quand de la pastore oi fet mon talent,
Sus mon palefroi montai maintenant,
Et ele s’escrie :
« Au filz sainte Marie,
Chevalier, vos conmant ;
Ne m’oublïez mie,
Car je sui vostre amie,
Mes revenez souvent. » |
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